NAAHH

LA TORPEZA DE LAS COSAS

La cabeza giroscópica se relame nuevamente

Hay alboroto en torno

Muchas cosas pugnan por ganarse su lugar en la realidad

Atorbellinadamente

Como escarabajos de los de cuernitos

Las cosas avanzan decididas

Pero son torpes

Y chocan entre ellas

Son tantas

Tan monas

Pero torpes

Las pobrecitas

Tanto que no saben cómo hacer para nacer

Y después de un rato se aburren

Y se echan a tomar sol

porque están agotadas

y hasta terminan

a veces

por olvidarse de que andaban queriendo nacer

y ahí quedan las cosas

hermosas y olvidadizas

YUVIAS

Yueve en yucatan?

Yo qué sé

Replica indignado

Supongo que a veces

Pero ahora … insisto

Ignorando la cara de pocos amigos

Yueve en Yucatán?

No. No llueve

Dice tajante

Ah… que pena

Voy a seguir con mis cosas como si nada

Pero siento la mirada fulgurante quemándome la nuca

Qué pena qué?

La indignación le asoma por los poros

Tiene un aire agrio

Un destello en los ojos

Está francamente molesto

Me mira

Esperando una respuesta

Eso, que no yueva…

Le digo con total naturalidad

Y lo veo enardecer otro poco

Y porqué es una pena que no llueva en Yucatán?

El tono, aunque intenta ser moderado

Casi benévolo

Tiene el ardor del agua hirviendo

En una olla a vapor

O en una pava chifladora

No sé, se me ocurrió

Le digo y me acerco otro poco

Le dejo un beso en el cachete

Y me voy tranquila y silenciosa

A seguir con mis cosas

Imaginando una feroz tormenta

Una yuvia tan pero tan torrencial

Que apaga el fuego que me persigue las pisadas

mugre

                   

Hoy miro a los costados y veo el odio

La miseria humana

De los que creen que se puede debatir sobre si un boliviano

Sobre si un pobre

Tiene derecho a vivir

Con la inmunda excusa de la propiedad privada

Los vecinos de la ciudad de buenos aires se calzan sus camisetas de odio

Y se entregan a lo que consideran un debate

Como creímos que ya no escucharíamos mas salvo en casos aislados

Hoy nos encontramos rodeados de frases que duelen hasta los huesos

Si no querían que los mataran no se hubieran metido donde no debían

Que se vuelvan a su país

Nos roban el trabajo y encima ahora quieren vivir en nuestros parques

Si no los frenás ahora cuando te quieras dar cuenta van a tomar el rosedal

Qué miseria de personas las que siguen pensando así

Qué asco los que siguen creyendo que las madres ponen a sus hijos en esas situaciones porque no les gusta trabajar

Que dolor salir de tu casa y enterarte que tu vecino cree que es justo que se mate a una persona para defender la dudosa propiedad de un descampado del que hace quince días ni siquiera sabia que existía

Me duele vivir cerca de ustedes

Me duele que existan y que se animen a decir en voz alta cosas que no deberían pensarse ni siquiera por un segundo

Quisiera poder mirarlos a la cara uno a uno y decirles lo que pienso de su odio

No aprendimos nada

Como pueblo, como grupo humano

Estamos fallando si no podemos ver el horror que nos rodea y sentirnos heridos hasta los huesos

Qué fácil es juzgar a una madre del parque indoamericano sentados cómodos en nuestro sillón, con el techito protector sobre la cabeza mientras nuestros hijos duermen cómodos en sus camitas.

Qué difícil parece ser intentar comprender al otro, ponerse realmente en su lugar y no desde el miserable “yo si fuera ella me busco un trabajo”, seguramente vos que tenés la suerte de no ser ella harías eso, pero si no la hubieras tenido? Que harían todos los que hoy se llenan la boca de mugre si les hubiera tocado ser pobres, esclavos, verdaderos muertos vivos que deben justificar a cada paso su derecho a existir

No pueden saberlo porque no tienen idea del horror de esas vidas y porque no están dispuestos a pensarlo siquiera por un segundo

Mas fácil despreciarlos, juzgarlos, desearlos muertos o excluidos, lejos donde no los veamos

Me dan asco y vergüenza sus pequeñas mentes bañadas de odio

Que creen que la culpa de la pobreza la tienen los pobres

Qué ceguera, qué estupidez, que mugre de personas

COMPADRE CON PALO

COSAS

Últimamente me estoy dando cuenta de cosas.
Hay mucho para darse cuenta.
Las cosas, por ejemplo.
Que están ahí, o son así, desde siempre y porque si
Porque, cómo van a ser sino?
Pero últimamente las cosas no están tan claras
Como puede ser que TENGAN que ser así
Y cuando no son?
A veces me pasa que las cosas no me son lo que tienen que ser
Yo las veo
Que pasan
O que son
Y que son tan aparentemente normales cuando uno está desprevenido
Pero de golpe la chicharrita se activa
Encrespada
Y chilla
No, a mi no me parece dice la chicharra
A su manera
Chillona
No, no. Yo creo que esto podría ser un poco diferente
Chilla la chicharra chifladora
No, no, no
Y así.
Y pasa que por ejemplo, uno se concentra en lo que está pasando, y ve que la cosa es más bien miserable
Que la forma de tratarse
Que el asunto de los prejuicios y la verdad revelada
Que se yo…
Uno duda
Será que está bien que las cosas sean así?
El paisaje el mismo de siempre, ponéle un ejemplo
Desviáte medio milímetro del buen camino
Y acá de nuevo por las ramas
Porque hay que ver lo fácil que es salirse de la buena senda
A veces solo alcanza con justo estar
Y ser uno
Y que sé yo
Será que debamos vivir aterrados de que en cualquier momento
Justo vayamos a estar
Donde no debiéramos
Y acá ya la veo a la señora de ruleros que por primera vez acuerda conmigo
Y brama por más seguridad
Pero no
No, no, no
No iba por ahí
El terror
La verdadera inseguridá que me aqueja
No involucra a malviviente alguno
O si
Pero no de esos que llevan el rótulo en la frente
Y cómo se le explica a la señora de ruleros
O a mí
A qué es ese paniquito
Es muy difícil explicar como se siente la cruda violencia de la sociedá cuando uno es uno
Y no eligió la sociedad
Sino más bien que la sociedá le tocó ya hecha
Y tanto peor cuando uno es uno
Y siente que la verdá
Bastante mal hecha
Que no es por juzgar
Pero
Hasta me atrevería a un a los hechos me remito
Y todo
Y resulta entonces que es muy difícil
Muy
Ser uno en esta sociedad
Porque todo lo que uno cree, o lo que uno disfruta
Lo que uno ES
Para que darle mas vueltas
Todo eso está muy mal
Y lo más peor
Aun
Es que lo que está mal
Para que te cuento
Y resulta que uno, que cree en lo que le gusta creer
Y es como le gustaría ser
Está haciendo muy mal
Porque debería ser como esa mucha otra gente que es como debe ser
Y habría que preguntarle cuánto le gusta
Pero entonces uno dice
Bueno. De acuerdo, vos crees OTRA cosa
A mi no me parece, pero dale, vos seguí creyendo eso y yo sigo creyendo esto
Y ahí resulta que no va a poder ser
Porque como ya habíamos adelantado
Lo que uno cree está mal
Claro que está mal según lo que el otro cree
Porque según uno eso está muy bien
Y el gran problema
Entonces está en que uno dio a caer en un lugar donde solo se puede ser de una forma o estar mal, y en ese caso gozar de mayor o menor aceptación según que tan mal esté uno.
Que cosa no?

le realité et mua

Hay veces que se juegan al borde
El vértigo de la sucesión arremolinada
Permanente
Arbitraria
De ECHOS
De pequeños eventos de la realidad
Empecinadamente destinados
A forzar algo
A probar algo
Hasta dónde
Hasta cuándo
De qué
La pregunta se infla
DE QUÉ CARAJO
Fácilmente asoma un DE TODO
Pero esas son cosas huecas y a la larga
Entonces el pececito de la duda se instala
Vivimos en el reino del absurdo
Y no en el mejor sentido posible
Sino en el otro
Más oscuro
Kafkiano
Perdidos de todo lo que es nosotros realmente
Chapoteamos en un charco pegajoso
La gelatina de lo que el mundo es
Es ESO el mundo?
El pececito muerde
El mundo de quién?
Las voces en la cabeza
Claro
En el mundo es la locura que le dicen
Y las señoras sacuden la cabeza y se persignan
Adentro es la realidad
Las voces son yo
Cuando se callan
Algo negro crece
Me ocupa
Duele
O se escapa por la piel
Mapa del tesoro
Si afuera es la locura
Un furor maradoniano invade
Que la chupen
Cuando las voces hablan
Cuando las escucho
Se quien soy
Soy quien soy?
Quien eres tú? Escupe la oruga y la piel se eriza
El hongo brota entre las manos
Un lado de qué?
Afuera
Cómo se explica afuera
Afuera es la realidad
La realidad es lo que está bien
La realidad tiene un nombre
Para las voces
Tiene un nombre para lo negro
Para todo tiene un nombre
Un procedimiento a seguir
Causa y consecuencia
Se aprende desde el principio
Explicaciones no
En la realidad todo es afuera
Las cosas pasan
Se solucionan
O no
Pero pasan
Unas encima de otras
Están los que toman las decisiones en la realidad
Y los que las viven
No son los mismos
Así es la realidad
La realidad está bien
Y funciona
Funciona?
El pececito se ríe a coro con las voces
Adentro todo es revuelo
Funciona
Repiten entre risas
Y abren ventanitas para mirar para afuera
Las carcajadas son contagiosas
La realidad se cuela por las ventanas
Y se deja ver así tal como es
Con los ojos de adentro miran las voces
A la realidad
La investigan la pesan
La huelen
Y vista así
Uno diría que es ridícula
Sobran los ejemplos
Alcanza con asomarse por cualquiera de las ventanas
El contenido se sabe desde el vamos
Un absurdo inexplicable
En un hospital una doctora sonríe
“LOS TIEMPOS DE LOS MEDICOS NO SON LOS TIEMPOS DE LOS PACIENTES”
Está diciendo, mira hacia las otras personas con una sonrisa burlona sabe perfectamente que acaba de decir una verdad indiscutible de la realidad, una de esas cosas que ni deberían decirse de tan evidentes. Los demás le devuelven la sonrisa, están aprendiendo y festejan la inteligencia de su maestra
La ventana se cierra ruidosamente no hace falta ver lo que sigue

Un poco más allá la imagen muestra la puerta de un colegio primario
Los padres esperan an- sio- sos la salida de sus pequeños retoños
Todo marcha bien
Pero entonces
Una tiza vuela por la ventana
No es exactamente una tiza
Es apenas un pequeñísimo pedazo de tiza
Pero vuela por la ventana
Y es sabido que no es lo que corresponde a una tiza volar por los aires
Ni siquiera a un pequeñísimo pedazo de tiza le está reservado tal fin
Pero la tiza vuela y no conforme con esto
Aterriza sobre el hombro de un padre
El crimen está perpetrado
Y si hay crimen hay criminal
Cunde el escándalo
El padre grita
Elevando su mirada llena de odio hacia las ventanas de la escuela
“no tiren tizas” grita
Y otras cosas
Conjuntamente la madre de rulos, claramente escandalizada
Levanta su dedo acusador
Y señala la ventana que esconde al culpable
Es el aula de 7° grado, si si la de séptimo
Afirma un tercero dispuesto a solidarizarse con la causa de la justicia
En seguida, al notar la aprobación de sus pares,
El padre toma coraje
Y se lanza hacia la puerta de la escuela
Exigiendo ver a la directora
La ventana no muestra lo que sucede arriba pero todo el que haya pasado por la grata experiencia de ser un alumno de primaria puede imaginarlo sin temor a equivocarse
Abajo el padre sale del colegio con la directora detrás
La piel enrojecida de ira
Señala con furia hacia la ventana mientras relata los hechos
Casi tartamudeando de indignación
Los otros lo apoyan y señalan a su vez
Es el aula de 7° confirma la directora
Y vuelve al interior del establecimiento a tomar las medidas correspondientes
Las gallinas todavía cacarean un poco
Unos minutos después los pequeños querubines salen y son devueltos a sus hogares por los padres
los ojos desconcertados de las voces se posan sobre mi
Funciona, repiten
Siento el golpe de la ventana que se cierra
Y los ojos otra vez
Hay muchas mas ventanas por ver
Pero creo que las voces se compadecen un poco de mi
Saben que por muy yo que sean
Ellas viven adentro
La realidad solo permite una voz por cabeza
Es muy estricta en eso
Y ellas lo saben
Tal vez por eso siempre terminen por darme unas cuantas palmaditas en la espalda
Antes de verme salir
Y saberme allá afuera conviviendo con todo eso que la realidad es
Tan sola de todas ellas
Que me esperan silenciosas
No sea que alguien las oiga
Y me de una pastillita que es bárbara para eso